Me encantan los corsés. Amo la ropa de Jorge Duque con toda el alma y sueño con un cinturón de Manuela Álvarez. Lo digo de entrada para que quede claro: esta no es una columna contra el corsé.
Hace más de un siglo, la moda nos lo quitó. Poiret y Chanel nos dejaron respirar, y en 1966 Saint Laurent nos vistió de esmoquin. Lo contamos como una conquista, y lo fue. Pero el corsé volvió, y volvió distinto: en 1990, Jean Paul Gaultier vistió a Madonna con uno por fuera de la ropa, y la prenda que nos escondía pasó a ser una declaración.
En el estudio de Jorge Duque, los corsés cuelgan como piezas de arte. Hay uno de tejido vinotinto con las varillas por fuera, tiras de cuero cosidas y remachadas en dorado: la estructura que antes se escondía ahora se muestra. Conociendo a Jorge como lo conozco, sé que para él un corsé es la manifestación más pura del poder. Ponerse uno suyo es sentir que el cuerpo está firme, en su lugar. Es sentirse hermosa, sea cual sea la mujer que lo lleve. Manuela Álvarez le hace un guiño con cinturones que tienen esa misma firmeza.
El que me preocupa es el otro, el que se nos metió por dentro. Está hecho de expectativas: rendir, vernos bien, ser mamás presentes, no quejarnos, explicar cada decisión. Lo incómodo es que una parte también nos gusta. Nos gusta poder con todo. No me parece casual que el corsé haya regresado a las pasarelas del mundo justo cuando más hablamos de agotamiento. Por fuera, lo elegimos. Por dentro, lo cargamos.
Lo veo en mi trabajo con mujeres de la industria. La diseñadora que también lleva las cuentas, atiende la tienda y responde mensajes a medianoche aparece en las revistas como «la creativa». Los medios, y me incluyo, solemos preguntarle por la colección y casi nunca por lo que le costó sostenerla. La moda colombiana aprendió a hacer corsés impecables. Todavía no aprende a aflojar el de quienes los hacen.
Hace poco, en el desayuno de Bogotá Fashion Weekend, por una de esas diosidencias, terminé sentada al lado de Lina Cantillo. La conocía por su trabajo impecable en sastrería masculina. Ese día llevaba un blazer de hombre de su propia marca con un pantalón más suelto. Esa mañana hablamos durante casi una hora como si fuéramos amigas de toda la vida, y descubrí a la mujer detrás del sastre. Todo pasó en uno de esos escenarios de moda donde todas parecemos cómodas y ninguna lo está del todo. Otro corsé.
Me contó que eligió la sastrería masculina desde que estudiaba, porque era más difícil que la ropa de mujer. «Siempre me gusta lo difícil», me dijo. Ahí va otro corsé, pensé. Años después, con dos hijos y una marca, empezó a vestirse ella misma así: no le alcanzaba el tiempo para la falda, el top y los tacones. Hoy, cuando va a una fiesta, a veces elige el esmoquin. «Me encanta porque es como ese power masculino en mí también». Con el tiempo tomó otra decisión: «Decidí ser mamá», y bajó la guardia en su carrera.
Al final, todas queremos sentirnos poderosas. Tal vez por eso nos cuesta tanto elegir.
Lo vivo en carne propia. Soy mamá de dos, tengo una empresa, escribo sobre moda, soy esposa, hija y hermana. Trato de dar el 200 % en todo. Hace poco me dijeron, con la mejor intención, que tenía que elegir. Que me enfocara. Que no podía hacerlo todo.
Se lo conté a una amiga, y me contestó con otra pregunta: «¿Y tú por qué tienes que elegir?». Un hombre puede ser buen papá, trabajar, viajar y entrenar, y nadie le pide que escoja.
Él suma.
Lina eligió, y fue decisión suya. A mí me dijeron que tenía que elegir. Entre una cosa y otra cabe el corsé.
Hace un siglo nos quitamos el corsé de encima. Hoy me lo vuelvo a poner y me siento poderosa. El que quiero aflojar es el de adentro, sin dar explicaciones.
Ese todavía lo estoy desabrochando.
Por: Catalina Jaramillo Uribe
